Éste es ese soneto sin
ganas
Sin nada de nada en
las entrañas
Hecho por y para decir
patrañas
Liado entre las
ilusiones vanas
A veces las palabras
son paganas
Los versos escalofríos
con sañas
Las rimas intrincadas
telarañas
El cuarteto… nana gris
para dianas
Sólo quieres respirar
y arañas
Con sus pocas razones
meridianas
Una pobre mixtura sin
hazañas
Y arroja pequeñas
alimañas
El vacío que ves
llamar tus canas
Mientras pensar te
resuelve migrañas