LVII


Tal vez me la sude y por un mucho
Si hoy me ducho o si se me gravan
Los sinsabores que no se nos lavan
Por "bucho" que enjabones al trucho

No estaré en diplomacia… ducho
Pues trovan cien cuernos que se elevan
En crisis patrias que pobres enervan
Lo mío es verbigracia… calducho

Pierdo a todos los que se sublevan
Oh siervos de gleba con cafetucho
Que no escucho… la mierda reservan

Así resuelvan males y absuelvan
Tamaños subnormales su escucho
 De periodicucho, mientras enhuevan

LVI


Ese pezón que mira a un ciego
Luego avizora a las mamellas…
Para morir en rima sin estrellas
No hace falta fisgar al más lego

Pego palabras en éste vil juego
En un encolar letras quizás “bellas”
Con un fijar de mil y una mellas
Por coser mis sonetos de labriego

Tetas de ellas, ellos… las doncellas
Los donceles, sus cimbeles de ego
Ergo… destellas en esas botellas…

Areola de tu herida sellas
Santa huella de un pagano fuego
 ¿Asonante el mamelón dentellas? 

LV


En medio de la cámara humana
Sabiendo quien guarda todas las llaves
Tenida la voz calma de las claves
Ere vulgaire la prosa ufana

Y construye elegía pagana
Sólo el verso de cien grises suaves
Alegoría-abrazo... naves...
Pintando tres trozos de porcelana

Indago cónclaves y contraclaves
En la toroide y axa peana
Nada que grite hambre entre graves

Todos los venerables que depraves
Ingenuos hermanos de alma cana
 Arman beat aceptando octaves 

LIV


Veo, veo… mucho, mucho… meneo
Del feo, del que leo… del que crea
Del que coplea y también desea
Un copeo, o el simple puteo

Veo, veo… en ese traqueteo
Un cosquilleo que nos coquetea
Que cosquillea y sin más nos mea
Así nos posea un contoneo

Puta poesía de mierda rea
De el reo cagando sin aseo
De la rima que se me balancea

Y si aquí soy la contramarea
Mareado por éste dentelleo
 Escarabajeo… eo, eo… corchea

LIII


El ojo… y, el coño te vigila
Uno u otro es Él… te descama
Mientras brama la llama, ésta flama
Soflama… de luz que breve titila

No veo amanecer que vacila
Ese rayo que reclama y clama
Un pentagrama de nota en rama
Lama Ding Dong… o, se hiperventila

Es el juego del puto criptograma
Del lame y relame que mutila
El verso que se hila en la trama

Todo agujero negro aclama
Su gravedad negrófila, sigila
 Vagina… derrama… ando diorama 

LII


Hoy nos duermevela la democracia
Y su falacia de enhorabuenas
Sus espantapájaros de novenas
Cual esos girasoles que van hacia…

Hoy ni un puntapié mi alma sacia
De salvapatrias que en las “caenas”
Entre testaferros por cien decenas
Con tejemanejes hacen la gracia

El sinsabor, el tiovivo… muy buenas
Supermercado de la plutocracia
Tragaperras de los plenos… y, plenas…

Y políticos de vaivén sin trenas
Tanta bocamanga y perspicacia
 Cabizbajo ando de “sus”… verbenas

LI


Dormido cual una rosa callada
Mi piel hecha agua envejecida
Siento que un gris rocío oxida
En ésta textura de madrugada

Y una caja repleta de nada
Grita de mordisco fiero ungida
Rugida con el alma mal vestida
Envuelta en esa voz encintada

Se derrama el verso sin medida
Y no digo la letra flagelada
La rima no traga tan mal tejida

Me balanceo en el cursor brida
Cabalgando la noche ahuecada
 Palpitando el guardar la herida 

L


A veces tengo pobres tentaciones
       Y por muchas convicciones divago       
Y quién no me conoce llama vago
Y quién me sabe… cabrón de cabrones

De los unos, me sudan los cojones
De los otros, mi fuego no propago
Ay, que presente éste que indago
Con mísera poesía sin dones

Todo un dulce de gris empalago
Son los versos sin putas vacaciones
Que rimo diariamente y cago

Que plago sin pago ni un halago
Así se me desplomen estaciones
 Pues entre micciones, voy y amago… 

XLIL


Estoy deprimido y corregido
Sólo oigo el clic de un abroche
Hecho de muchas letras de trasnoche
Y miedo de mi corazón vencido

Estoy deprimido y convencido
Que éste gris deambular sin coche
Es el último jodido derroche
Que quedará de éste malnacido

Pues los sonetos acaban sin broche
Abatidos cual uno mismo ido
Lanzando todo mísero reproche

Acaba ya la función del fantoche
Su verbo que surge enmohecido
 Con postrera rima en carricoche 

XLVIII


Nunca fui poeta, soy un roquero
Un homero rolero, ¡adelante!
Pues el rock tiene en lo más pecante
Preferencia… en éste vertedero

Y a menudo por el sumidero
Se va la voz obtusa del orante
Del que le canta todo… y galante
Es pájaro de cante altanero

Let go!... (¡Déjalo ir!...) en lo tocante
Por detrás y por delante… da cero
Con o sin cuerda de acero, Dante

El verso es lo que surge manante
Arte sin plante torero… Ay, pero…
 Que decir en éste puto instante 

XLVII


Mi cabeza está hecha ladrillos
Y mis manos están vueltas cual uves
Y “bes” que no grabes… y graves, no ves
Ni en jueves, ni ayer… con sus brillos

Golpean mi cerebro cien martillos
Abren mis pensamientos entre claves
Mil llaves, y vuelves y quizás lleves
Palabras que “soltar” con los gatillos

Los hombres hacen fortuna y salves
Desde sus hambres cortadas de pillos
Que sirves, mueves y tal vez, eleves

Mi mente en deprave de declives
Pone del revés estos dobladillos
 Patrios zurrones claros… inclusives 

XLVI


Se me habrá ido la puta olla
Uno está que nunca, nunca, sabe
Si se tiene razón en lo que cabe
O hay menoscabo que nos arrolla

Pues en mi mente va y se descolla
Un sentir que quizás no se acabe
El de creer que ese que resabe
Es un perfecto tonto de la polla

Pues con tanto escritor de conchabe
Y tanto poeta que poco folla…
Al no meter joden… verso que trabe

Cual trabo, tramo y tal vez desrabe
A algún idiota de la repolla
De los que a fuelle mojan encabe

XLV


Cuando la sal del mar se nos acabe
Y se alabe como es debido
El olvido del hombre renacido
Quizás la verdad no lo menoscabe

Cuando amar no sea algo que grabe
El alma humana cual un quejido
Lo dormido despertará diluido
En ese lugar sin sombra que trabe

Pues quiero escribir sin estar ido
Un verso pulcro que Dios me silabe
Y después… sonreír desvanecido

Y vivir… muy detrás, enmudecido
El curso de saber lo que se sabe
 Ignorando aquello pretendido 

XLIV


Ametrallo sonetos por cojones
Y les quitas y pones las palabras
Y vas un verso y lo descalabras
A base de letra hecha mojones

Pues sazone o no estos capones
No estoy como esas putas cabras 
Y esos cabrones de palmas glabras
Que escriben infusos por ratones

Lo mío es la rima que reabras
En gris piel que abierta a rejones
Odies mientras su poesía labras

Así la carne del rapsoda abras
Los huevos suden, la mente detones
 Y alguien racione trovas macabras 

XLIII


Oh, España… anuncio de perfume
Zombie de emprendedor bien podrido
Con su político favorecido
Y el “Gran Ídolo” que nos abrume

Siempre España, de tonto emplume
País chirrido, elogio florido
Al ladrón y al balón más querido
Y todo “asín”… es que se resume

Por huir a la luna despavorido
Por viajar al Sol que ya nos consume
Por amar el ajume aterido 

La oscura del niño desnutrido
España marca blanca y presume
 ¿Y qué cojones nos ha ocurrido? 

XLII


Con una servilleta arrugada
Juego mi jugada de fiel amigo
Y lo digo raído mi abrigo
De cien cagadas y letra segada

Llueve dentro de ésta piel negada
Del mendigo pródigo que maldigo
Del vértigo de sed que va conmigo
Al escribir con el alma drogada

Pues el verso impío que hostigo
Es una pobre rima que ahogada
Renace de pelusa del ombligo

Hora es del fatigo en boñigo
Del agua clara que no cae hurgada
 La nada simple, un simple quejido 

XLI


Desfilarán toreros en vaqueros
Cabras legionarias en cueros vivos
Los mil hijos de los pueblos nativos
Que matamos por allí los iberos

Hoy es fiesta de tantos mamporreros
Del patriotero con sus cien motivos
Pues niños sin cuidados paliativos
Mueren… pero todo por el “carnero”

Luego el sobamanos de los chivos
De tejeros, loteros, y peperos
Con grito patrio de los vomitivos

Los que no han sangrado por esquivos
Me llamarán desde los vertederos
 Antipatriota… cabritos festivos 

XL


Del tonto ignorante todos saben
Menos él mismito que es idiota
Tonto filósofo de la gaviota
Y se pregunta porque… ya silaben

Fosforescente en oscuro graben
Al tonto con su nota y patriota
Al tonto por natura compatriota
Tontín ecológico que alaben

Pues tonto enano son los que caben
En medio tonto cual antipatriota
Me hago por momentos que acaben

Más al tonto disfrazado conchaben
Por si pasa el necio por chipriota
 Y no aparenta… plus que recaben 

XXXIX


Amargo bajo la manta el sueño
Deja algo dulce casi por prender
El atender el alma y ofender
Ese dolor diario que es empeño

Pues muy jodido es el desempeño
De joder y ascender para perder
Y cada vez llorar por no entender
Éste mundo de desdén tras desdeño

Lo que ha de suceder al ofender
Es una cuestión de dar con ceño
Al mercader, y más tarde… proceder

Encender la mecha y no esconder
El fuego, el tiro… el grueso leño
 Para arder sin poder ni fe ceder 

XXXVIII


El hambre no conoce de las fiestas
Nacionales… en palacios, dorados
Ni de los charlatanes contratados
Políticos ladrones en sus cestas

Incesto de mil ratas deshonestas
Bajo bandera de los encausados
Bajo los briosos reyes enclavados
Sobre un pueblo ya seco de gestas

Si los niños hoy comen destinados
A las pobrezas que son presupuestas
Nada hay que celebrar, “emplumados”

Putos pavos reales diplomados…
En carnes de corrupto descompuestas
 Hijos de puta muy bien comulgados 

XXXVII


El arte es una mentira fácil
Una hora perdida que envidie
Quien jamás crea nada ni comedie
Esa gris virtud de lo que es dócil

A veces pienso en ese imbécil
Que emborrone tiempo y fastidie
La escasa luz que pobre irradie
El alma humana que yace grácil

Si algo tonto hay que vilipendie
Es a esos que van de abrefácil
En letra ajena y, su compendie

Pues malditos son sin que yo los odie
Y ando escrito en lo difícil
  Del vivo dolor que hoy me custodie 

XXXVI


El cielo es azul, la tierra marrón
Y Los pimientos de Padrón son verdes
Acuérdate si la confianza pierdes
Con la nula esperanza del llorón

Piensa en ese hermano sin zurrón
En ese juicio al ladrón que pierdes
Por ansiar justicia en aguaverdes
Y no ver a un auténtico cabrón

Pues puede que los tinos desacuerdes
Y veas negro lo que es en jirón
Blanco de un santo varón enlerdes

Los chorizos culares que encuerdes
De gruesa tripa que muerdes del tirón
 Son tan sólo el borrón que acuerdes 

XXXV


Es una lata dar fresas con nata
Y un latazo, dar fresas con lazo
Pues en dos tristes versos atenazo
En vil bravata al poeta-rata

El que mata esa letra zocata
El que hiere la rima a codazo
El que da abrazo con su porrazo
             Al soneto pobre que no remata             

Bueno… y si hablamos del rechazo
Enriquece al rico con corbata
Humilla al miserable coñazo

¡No!... mejor no decir nada a plazo
Pasar por la vida con fe barata
 Ser un gilipollas sin un guantazo 

XXXIV


Cual estrellas como patatas fritas
Ésta noche es mi pobre guarnición
De mis tiernos versos de filet mignon
Mal emplatados para las visitas

Cual la sombra de hambre que evitas
Uno anda cascarrabias de ración
Busca sus rimas entre la munición
Vas a la nevera y pronto gritas

Con huevos y salchichas a elección
La vitro calla palabras escritas
Y muerdes jamón york hecho perdición

De algo hay que sacar la libación
Acabar el soneto que recitas
 Para el creerse que hay creación 

XXXIII


Éste es el soneto del currusco
Soñado en la rima que inculpan
Aquellos que en las letras agolpan
La miga de ciencia, hambre y chusco

Viejos ignorantes de lengua fusco
En su ira de idiotas solapan
Su mediocridad que tan bien agrupan
Con otros tontos de igual ofusco

Y el pan del vacío interrumpan
Todos esos cabeza de peñusco
Leones barbados cuando destripan

Me quedo en mi roca, no irrumpan
Los bobos a cienes en un plan brusco
 Cual necia paz de sílabas… y sepan 

XXXII


Hay un tiempo que me atrapa lento
Mientras mi mente descompone letras
Unas tras otras cual costras y ristras
Y semánticas caracolas cuento

Recuento el momento… desaliento
Ahuyento… esas rimas idólatras
Que siempre vas, miras y reencuentras
En verso de ciento y su ostento

Se pierde sobre el viento que filtras
La razón de escribir el lamento
El poema roto cual lo perpetras

Lleno hojas que en suelo arrastras
Portento pulsar de aburrimiento
 Nácar y concha de líneas diestras 

XXXI


Detrás de mi pared hay una guerra
Detrás de mi verso simples palabras
Detrás de rimar con abracadabras
Sangre inocente riega la tierra

Detrás del vil negocio que destierra
Hermanos sin refugio que desabras
De los refugiados voces macabras
Hablan y hablan, y se los encierra…

Y detrás de mi pared descalabras
Noche vuelta del revés, ¡cacho perra!
La hora insomne del chupacabras

Del cabrón nunca, nunca, entreabras
El soneto que se pierde… y, yerra
 Detrás de la pared… el alma labras 

XXX


El búho con su fiel, ve… te observa
El águila vuela entre estrellas
No mires tu propia luz que destellas
Sé, como es el Sol que te preserva

Calla y enciérrate en Minerva
Si la razón se pierde en las huellas
Y si de andar descalza, la sellas
Sé el candado al que haces sierva

En las cosas más hermosas y bellas
El mal nos guarda su peor reserva
Un vino agrio en sucias botellas

Para y descansa mientras resuellas
El grito sin voz del alma proterva
 Del hombre que agoniza sin mellas 

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