No soy poeta, y por dos razones
Una: No preciso orgullo pobre
Otra: mis rimas no hay quien maniobre
El verso, me sale de los cojones
Soneto donde pones y expones
Del Pensamiento hasta el redoble
De la obra el dolor que me obre
Obrero en rapsodia de mojones
Mi poesía, medalla de cobre
Mis musas, carentes de obsesiones
La cadencia es… su alma salobre
Y entonces, ¿por qué?. Éste zozobre
Los predispones y las reflexiones
¿No será un servidor lo qué sobre?