LXXXIII


Geografía de pendones muertos
Ay, la vieja patria de piel y huesos
Las almas rígidas con pocos sesos
Entre estandartes humanos yertos

Y de esos gruesos cien mil entuertos
Veo bailar excesos con recesos
Y a los hombres no hacer progresos
Veo vencer a tuertos en conciertos

Todo se reduce a los impresos
A los ingresos que quedan cubiertos
A libertos… no demasiado siesos

Mañana venceremos e, ilesos
Ante el caos y todos bien despiertos
 Reiremos de ésta tierra, traviesos 

LXXXII


Déjame ver a través de la niebla
Observar el verbo impertinente
Ente Humano allá en la mente
Que una palabra exacta puebla

Que la vida cabal va y amuebla
De cosas inútiles que vilmente
Son la imagen de la pobre lente
Distorsionadora en su tiniebla

Juguemos con el algoritmo fuente
Engañemos a la vista más rebla
Retorcida en el rimar oyente

¿Ves ese perrito casi ausente?
¿Y aquél coño qué te desamuebla…
 … cien trastos qué giran sobre tu frente? 

LXXXI


Lloro. Lloro porque reír no quiero
Porque sentir otras noches me duele
Porque escuece ese desconsuele
De no sonreír… y, llorar prefiero

Espero. Espero cual el arriero
En la senda que a romero huele
En el camino que luego troquele
Las sombras por un Sol fuerte y fiero

Y mi sed se me revuelve y suele
Agitarse en dolor que digiero
Me golpea en seco, y me muele

Y sin muelas muero y no consuele
Mi grito que no llega justiciero
 Pues viendo algún noticiero… vuele

LXXX


Esperando con el broche ver arder
Subo la cremallera a la noche
Sin sentir pena de tal vil derroche
El cielo, garabatea su poder

Pues entre rimas sin querer ofender
Pienso: ¡Joder!… cuanto puto fantoche
Que va por ahí a troche y moche
Y comenta aquello del… conceder

Me doy la sonrisa de un abroche
A la luna que marcha sin preceder
El día ya viene en carricoche

Trae un vender de alma y coche
De razón y verdad que... ay de ceder
 Sin merecer el mínimo reproche 

LXXIX


Atleti, Barcelona y Sevilla
Menuda Champions league de mierda
Y marque mi Real Madrid o pierda
Los impuestos vuelan de ésta “Villa”

En una rima fácil: Maravilla
Illa, illa, illa… hinchada lerda
Que se come… lo que manden y muerda
España del bocata de tortilla

Fútbol total para esa izquierda
Para la derecha dormir cual novilla
Toreo de salón que se recuerda

Pues al final todo esto concuerda
Esta anestesia que se ovilla
 En torno a ricos de la mancuerda 

LXXVIII


España es granja de caracoles
De olés, y lolas, y futbolistas
De arribistas, y vocabulistas
Y claro, del Conejo de la Loles

España es de esparcir los soles
Los bemoles esparteros solistas
Del listo, a los más racionalistas
Que se comen los mocos y los goles

Son esos siempre guerracivilistas
Los que empiezan a oler frijoles
Españas rancias tradicionalistas

España con internacionalistas
Por mil redobles, tierra de mongoles
 Invasores… putos, “memorialistas” 

LXXVII


No hay futuro ni quedan estrellas
Sólo trozos de persiana echada
Para esa noche bien pertrechada
Que con dolor nos deja nuevas huellas

Es domingo de misa y paellas
Y de dormir tarde la muchachada
De cine, de fútbol, y de hinchada
De escudella, y… comer grosellas

Con su buen cocido, ropa planchada
Camisas almidonadas por ellas
Del recuerdo de nada acolchada

Y niño mi vida iba manchada
Mientras corría las tardes aquellas
 Entre miedos, la sombra agachada 

LXXVI


Tergiversando el verso me ando
Para no perder la sana costumbre
De mandar viejos libros a la lumbre
Mientras entre ganas me voy meando

No es por ir garabateando
Ese mandado de la pesadumbre
Con cien sonetos sin ningún alumbre
Pues con sus rimas voy parloteando

Estoy harto de tanta mansedumbre
Y el continuar automasturbando
La letra floja en incertidumbre

Bien… hasta mañana que haré cumbre
O, sima rapsoda… tatareando
 Un tirititrán Trump con su quejumbre 

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