XXIX


Hoy soy un perfecto burgués, me sigues
Pues deja de hacerlo… ¡cabroncete!
Que desde la choza al palacete
Se me ve el soneto… ¡en los rasgues!

Porque aunque plagues, drogues o pringues
Cual viejo pellejo, o mozalbete
Puedes con tus aperos de rojete
Y a tomar por el… tú a los ruegues

Pues manda el asunto del corete
Del morado que al pobre endilgues
Con bolipolla, desde el poyete

Y hete aquí que el puto brete
Que en buena letra de meter juzgues
 No sea para irse al garete 

XXVIII


Éste es ese soneto sin ganas
Sin nada de nada en las entrañas
Hecho por y para decir patrañas
Liado entre las ilusiones vanas

A veces las palabras son paganas
Los versos escalofríos con sañas
Las rimas intrincadas telarañas
El cuarteto… nana gris para dianas

Sólo quieres respirar y arañas
Con sus pocas razones meridianas
Una pobre mixtura sin hazañas

Y arroja pequeñas alimañas
El vacío que ves llamar tus canas
 Mientras pensar te resuelve migrañas 

XXVII


Ordenemos el caos aparente
Ese Ente al dente universal
Éste orden de la gente de misal
Que creen en la verdad consecuente

¡No!... Todo es decente, vanamente
Del gris creyente con su fe congresal
Del áureo cliente que ve transversal
El pensamiento místico que siente

¡A tomar por culo el verso versal!
Todo el soneto impenitente
Mi puta mente de tinte procesal

Pues por la fosa aséptica nasal
Hay un contundente eco silente
 La fuente de ferviente sed colosal 

XXVI


Sor Passo, monjas y las elecciones
Sor Teo de abuelitos al vote
Sor Tilejio, la bruja de rebote
Al facha lo lleva… por sus cojones

Sor presa, ¡ganamos… somos campeones!
Sor Da… no entiende de Sir Peyote
Sor Bete dejó haciendo el pote
A la hermana lila en opciones

Veo mil sillas de ruedas en lote
Que después de misa y oraciones
Hacen cola… mas, sin yantar cipote

Ale, mis novicias al cerdo trote
Que obras son amores no ficciones
Y gane ese Coleta “zelote” 

XXV


Madre agua que estás en los cielos
Que santificado sea tu nombre
Que seca y embotella el hombre
Para vender después con unos hielos

Malditos seáis los diablos cojuelos
Que matáis de sed por ese renombre
Que en la marca se hace pronombre
Para que tantos mueran sin sus duelos

Secáis mi boca entre el asombre
De el mortal que no tiene revuelos
Por si ve volar algún superhombre

Cuantos millones de seco escombre
Factura La Santa Guerra de celos
 Por matar por su Dios al gentilhombre 

XXIV


Sociedad poética… bloqueada
Por ser poeta de muy mala leche
Por no cumplir reglas… que se le eche
Por treinta y cinco mil… estocada

Me la suda esa mamarrachada
De algo tengo que escribir peche
A lo gallego… que no se sospeche
En sus rabias… está bien ensartada…

… Rima rimada de fiero estreche
Os dedico a dedico ripiada
Los versos de mi pobrico barbeche

O si no… ¡no!... y que os aproveche
Vuestra destacada mariconada
 Tiempo habrá que no desaproveche 

XXIII


Cuando perdí la razón de elegir
Elegí una razón para vivir
Para entre “humanos” sobrevivir
Sin la necesidad de ir a mugir

Y ahora los mujo por no rugir
Aunque mi cerebro esté por hervir
Y mi ángel se ponga para servir
Pues a menudo me toca resurgir

Soy cenizas para poder convivir
Soy Fénix sin un ingenio que ungir
Soy cabrón de “otro azul” malvivir

Pues, vivo... por lo de poder pervivir
Joderle al personal e inflingir
  Sin regir… un puñetero desvivir 

XXII


Soy soldado partisano del amor
Al yihadista batido de bacon
Y su atracón con buen lacón/morcón
Hasta extirpar el maldito tumor

La métrica a tomar por… su clamor
Con granada Claymore en un rincón
El soneto reventado bravucón
No he dicho aun maricón, un rumor

Nunca fui de saludar con el tacón…
   Ay, versos militaristas… resquemor   
El primor del poeta es atracón (del other)

La paz cursi para el bobalicón
Al oenegeta con su malhumor
 Desde el butacón… chorizo picón 

XXI


Hoy no estoy por la puta lírica
Del jodido poeta patético
Que del emérito cinegético
Larga rima pobre de sed vírica

Pues ésta poesía onírica
Ascético soneto herético
Me empieza a poner frenético
Con su necia métrica vampírica

Y ando huérfano alfabético
En la lucha diaria y satírica
Del gran panegírico “cosmético”

Me despido en Hi!... cibernético
No es ninguna pose empírica
 Cual me hallo en rey… esperpéntico 

XX


Soy más tontaco que fumar limones
Más necio que beberse el cemento
Pues masticar agua no da su rento
Cual afeito bombillas por cojones

Pero sé demasiado bien que supones
Al leer esto que vil adecento
¿Perseguirá los aviones al viento…
Éste idiota… casta de capones?

Rompo-rasgo los versos por un ciento
Me alimento. Como espolones
De chupar candados ando sediento

Cultivo gominolas que invento
Cual pongo sonetos que sin condones
 Preñan la rima-roma, sin su tiento 

XIX


Café con leche frío, madrugada
Esperando el dolor… amanecer
El Sol nace para poder ofrecer
Honores a mi Señor en vagada

Va a envejecer la alargada
Sombra de Dios que quieren oscurecer
Tantos “hombres justos” por favorecer
El silencio cómplice de la nada

Esa Gran Manada que escarnecer
De horas contadas nunca juzgada
Morirá en cama sin enrojecer

Somos alma pobre que adormecer
Hombre de segada sangre purgada
Venerable maestro por perecer 

XVIII


Si te envuelve como una manta
La tristeza hecha de hilos rojos
Que tus ojos no sientan los enojos
De lágrimas que el cielo decanta

Muchos mueren y a pocos espanta
Tanto dolor entre los mil rastrojos
De un mundo entre los desalojos
Y la gris guerra que se agiganta

Por Dios se matan niños a manojos
Por Dior contaminan ríos en planta
Sus beneficios son nuestros despojos

Y anestesiados con sus cerrojos
Viven ésta vida feliz farsanta
 Los blancos borregos y sus añojos

XVII


Los idiotas son como la carcoma
Te comes una coma distraído
Enmudecido por ir medio ido
¡Y Dios!... te arman un, ¡toma geroma!...

Pues del tonto siempre queda genoma
Y mil tontos para tanto ungido
De los que siguen el bronco mugido
En recua del prometedor axioma

Toca: Latido en Do sostenido
Luego… ¡Sol!. En clave de escotoma
Sin ver lo evidente y jodido

Al vil hijo de puta mal nacido
Cabrón viejuno sin puto diploma
 Corrector del un verso revenido 

XVI


Quiero ser personaje ignorado
Y desde luego no un ignorante
Ni quiero ser Quevedo ni un Dante
Me basta con no ser sodomizado

La vida ya te deja tiritado
Escupido por detrás y delante
Cual un gilipollas que da el cante
En cada soneto vociferado

De poeta torpe y malsonante
Por éste ano del bit troquelado
¿Qué queréis versar… en lo tocante?

Y sí, bostezo de puro pedante
Así, tajante. Bien ventoseado
 Mi cabeza precisa un sedante 

XV


¿Despierto porque aquí lo escribo
O escribo porque ando despierto?
Y las teclas sueltan lo que les vierto
Que en mi cabeza puro no cribo

De la letra que bien/mal manuscribo
Es peonía a cielo abierto
Su gris devenir de verso incierto
Mientras en el digital lo transcribo

¿Subvierto el verbo casi desierto
En el soneto que llano describo
Cual villano poeta encubierto?

Si la rima trae su buen acierto
Sin preguntar de que sobrescribo
 Lo doy por justo éste desconcierto 

XIV


La mente es ese algo remoto
Que al propio Maroto encanece
Al tirarse de la moto sin rece
Dejando por medio todo lo roto

Mi memoria de masón abarroto
Con un pensamiento que envejece
Pues de treinta y tres van veces trece
Que a veinte hombres justos los noto

Quedamos pocos cuando amanece
Las alas quebradas, el ser devoto
La espada quebrada… ¡Qué empiece!

El Infierno Azul me guarda, ofrece
Prisión de Conciencia sin alboroto
 Libertad absoluta que florece 

XIII


Agárramela a ver si me crece
Es el soneto trece. ¡Vamos, jugar!
Pues me apetece éste divagar
De versos que fisgar en un despiece

Nada que mentar, que mi mente cuece
Ni me tengo que drogar… tal vez, cagar
El estreñimiento se va… ¡mi rogar!
Y rimo para pegar, con… parece…

Es la hora ya de bien aboñigar
Navegar poesía encanece
Con la métrica churra en desmigar

Al lavabo nos vamos a descargar
Un comulgar de mierda amanece
Me apetece ir al bater… nalgar 

XII


Ametrallemos a soneto limpio
Otra madrugada de mis dolores
Que gris pintar de mil y un colores
En algún verso con su puto ripio

Pues a veces la nada de lo propio
Y lo impropio de unos calores
Hace que incluso muy bien valores
La mala poesía de apropio

Escribamos entonces de las flores
Sus olores, folclores de acopio
Sin acalores ni las tricolores…

Porque las rimas acaban, no llores
Hay cosas peores… fútbol, y opio…
Político… También, las coliflores 

XI


Éste es un país de mil follones
De pocos quijotes cadavéricos
De demasiados niños famélicos
De ricos que colgar por los cojones

Éste país de hostias con ostiones
De hóspitas de sus pocos líricos
De sacristías y curas tétricos
Da pábulo al trinque de trincones

Ratos de buenos ocios ováricos
Clavando en negro los espolones
Mientras se degustan los ibéricos…

Quedémonos con los ascos lúdicos
Asaltar versos destripaterrones
Leones de egos geométricos 

X


Y algunos incluso creen en Dios
Obispos, cardenales y beatos
¡Dios!... vacío el plato, viene la tos
Manadas de gatos, un puto sindios

Un maragato, tres indios y medios
Periodistas, tertulianos baratos
De anos bien abiertos sin recatos
Al poder y el metal cual gerundios

¡Redios!... con los flatos de los niñatos
Estos fachas de tomo y subsidios
Viejos apesebrados… neonatos

El soneto se quedo sin formatos
Escaso de rimas e intermedios
 Muerto a hiatos, sí… odios chivatos 

IX


Si un corner nunca tiraste fuerte
¿Has visto volar con alas un balón?
Como un fugaz arcángel Miguelón
En su parábola de aguafuerte

Pintura de un instante inerte
Del pincel empeine que de refilón
Golpea seco el cuero escalón
De la pirámide y sin caerte

Esférico amigo sin un renglón
Mi prisión es ya no poder correrte
De banda a banda siendo vacilón

Te dedico unos versos de sillón
Del gris llanto que de tanto creerte
 Ya no te cree, balompié del millón 

VIII


Si soy un lechuguino lo ignoro
Por vestir mis galas de postureo
Sin ser un binger comiendo Oreo
Pues cagado tiro de inodoro

Entra el Capitán Obvius sonoro
Cual pedo soneto con su cabreo
Lo llamo tonto y al loro… breo
Su catarsis imbécil que adoro

Llueve sobre el mojado berreo
Todo es rápido e indoloro
De random and friends, y fiesta-magreo

Si digo feo… por éste chorreo
El verso se estampa incoloro
Tesoro del poro paripé, creo

VII


Un arma vil cargada de futuro
Es ese buen pedo bien encamado
El de la palabra del que frustrado
Escribe pus despertando perjuro

Pues en medio de la noche os juro
Que no es ningún gris soñar osado
Garabatear un soneto piado
Por una musa de hidrocarburo

La poesía lo dispara liado
En  su bala de verso el cianuro
Su rima de olor que es loado

Y uno se levanta de un lado
Con lo duro… hacer un, escrituro
Cagar quizás después, transustanciado 

VI


Hay mucho miedo, no civilización
Y porque tiene que haber un perdón
A tanto cabrón… y pobre segundón
Que bien desea el mal sin citación

Pregunto el “porque” de la maldición
Cuando me despierto al almohadón
Observando el vuelo del moscardón
¡Cómo matarlo sin más acusación!

Con éste soneto cutre respondón
Acallo mi dolor con su objeción
Para no gritar balas de galardón

A tanto bribón… sin cargar azadón
A tanto idiota… con educación
A tantísimo… fascista remendón 

V


No soy poeta, y por dos razones
Una: No preciso orgullo pobre
Otra: mis rimas no hay quien maniobre
El verso, me sale de los cojones

Soneto donde pones y expones
Del Pensamiento hasta el redoble
De la obra el dolor que me obre
Obrero en rapsodia de mojones

Mi poesía, medalla de cobre
Mis musas, carentes de obsesiones
La cadencia es… su alma salobre

Y entonces, ¿por qué?. Éste zozobre
Los predispones y las reflexiones
¿No será un servidor lo qué sobre?

IV


Si todos los hombres somos iguales
Dos malditos hombros, manos y piernas
Que hace nuestras mentiras eternas
Borrachos, bien rojos… o, liberales

Musulmanes y cristianos que cales
Tratan a la mujer cual las cisternas
Tirando de las cadenas paternas
Entre amores veniales, carnales

Sexuales, brutales… voces maternas…
Oyes callad en tierra de chacales
Y civilización en sus cavernas

Pero, en la cultura de tabernas
Aquí, hay violaciones… sinodales
Sanfermineras, con juez… y fraternas

III



Como siempre se encuentra al tonto
Agazapado en unto y unte
Nada que servidor no se barrunte
O entrejunte tarde, o más pronto

Porque por esa cantidad del monto
Se ven las cataduras del ajunte
Del vil repunte y el gris despunte
Con tal de dar ansia al periodonto

Y otra mordida habrá que junte
Ese país de necios que confronto
Donde no hay cabrón que no apunte

A cargo por servicios del rejunte
Prestados en avidez del remonto
Y nos deje en el… usted pregunte

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