Ametrallemos a soneto limpio
Otra madrugada de mis dolores
Que gris pintar de mil y un colores
En algún verso con su puto ripio
Pues a veces la nada de lo propio
Y lo impropio de unos calores
Hace que incluso muy bien valores
La mala poesía de apropio
Escribamos entonces de las flores
Sus olores, folclores de acopio
Sin acalores ni las tricolores…
Porque las rimas acaban, no llores
Hay cosas peores… fútbol, y opio…
Político… También, las coliflores