El arte es una mentira fácil
Una hora perdida que envidie
Quien jamás crea nada ni comedie
Esa gris virtud de lo que es dócil
A veces pienso en ese imbécil
Que emborrone tiempo y fastidie
La escasa luz que pobre irradie
El alma humana que yace grácil
Si algo tonto hay que vilipendie
Es a esos que van de abrefácil
En letra ajena y, su compendie
Pues malditos son sin que yo los odie
Y ando escrito en lo difícil
Del vivo dolor que hoy me custodie