Cual estrellas como patatas fritas
Ésta noche es mi pobre guarnición
De mis tiernos versos de filet mignon
Mal emplatados
para las visitas
Cual la
sombra de hambre que evitas
Uno anda
cascarrabias de ración
Busca sus
rimas entre la munición
Vas a la
nevera y pronto gritas
Con
huevos y salchichas a elección
La vitro
calla palabras escritas
Y muerdes
jamón york hecho perdición
De algo
hay que sacar la libación
Acabar el
soneto que recitas
Para el
creerse que hay creación