Estoy deprimido y corregido
Sólo oigo el clic de un abroche
Hecho de muchas letras de trasnoche
Y miedo de mi corazón vencido
Estoy deprimido y convencido
Que éste gris deambular sin coche
Es el último jodido derroche
Que quedará de éste malnacido
Pues los sonetos acaban sin broche
Abatidos cual uno mismo ido
Lanzando todo mísero reproche
Acaba ya la función del fantoche
Su verbo que surge enmohecido
Con postrera rima en carricoche